pazienza di gramigna

Le smagrite zolle

dell’orto tuo contese

a radici di  pattume generoso

nel mercurio d’agosto son

sospese nel pianto di ranocchi

il tuo pregiato vino non posso bere

m’avanza la sete ma non il bicchiere

è pazienza di gramigna il mio decoro,

m’accontento di berlo dentro agli occhi

mentre sguazzo nel sudore degli asfalti

poi ti fai pioggia al rosmarino e levi effluvio

di giardino  portando riverbero al mio morire

della tua acqua faccio incetta senza urgenza

in cuore

come calore di terra smossa alla semenza

come planata d’astore

Poesia dello sgomento (I)

Erbe d’oblio dove nasce la vertigine,

rughe di ricordo solcano le menti,

nel verminìo di baratto il cielo

si copre d’oscenità umane.

Le parole martellano su manufatti

esplorando ombre indicibili

come turbinio (di miraggi)

al sentimento insensibile.

Si schiude la terra (buia)

come ventre che ama (la luce)

divorando ombre passive

scioglie i nomi dal cristallo.

L’innocenza del gioco

Il mio amico Peppe portava

con orgoglio un’ustione

sulla faccia.

La perenne abbronzatura da strada

e le poche parole concorrevano

all’inganno: lasciarsi credere straniero.

Straniero strinato.

Io, da bambino introverso, celavo,

dentro a pagine fitte di parole,

personaggi e storie di un mondo vero.

Finita la lettura, per richiami di realtà,

mi scoprivo poeta allorato.

Ci è capitato.

Ci è capitato che, per compensazione,

attuassimo i sogni dietro ad un pallone.

Vivere è saper saltare, con ridotte ustioni,

nel cerchio del fuoco

pur continuando l’innocenza del gioco.

Nel carosello di occhi senza lame

Nel carosello di occhi senza lame

fatalmente un minimo si finge:

il fuoco muta la pietra in gioco.

C’è pietra e vento e antica fame

nel balzar d’ottoni che giunge

come canto indifferente e roco

Sussulta la sera nel rito del fuoco:

nell’intensità di battito sospinge

un levar di pelle e delle sue trame.

Nell’ora che si fa lama

Nell’ora che si fa lama

implacabile d’acciaio, o quando

incendi sinceri

di tronchi antichi

consumano tese arsure,

nelle gelide sere di Gennaio

gravide d’inni al Santo,

si moltiplicano le danze

per mille e

per mille affondano  pensieri

che profumano di fuoco

e mille danzano

palpebre socchiuse

mentre indora

un sogno d’alba.

Falchi di luce incendiano il silenzio

Rinasce ogni volta dove

Rinasce ogni volta dove

le ombre razziano essenza

di sereno conflitto

uno spettro d’altrove

che percuote la danza

di un gelo sconfitto.

Erompe il contorno

di fuoco essenziale:

il valicato confine

offre saldo approdo

di grembo di vergine

Nella morte dolce del giorno,

versato il vino ospitale,

è orgia di lune

a guidare il tempo e il modo

inventando vertigine

Il custode tende l’orecchio al grido del vento.

Il custode tende l’orecchio al grido del vento.

Dall’altro lato una madre immerge l’euforbia

nella sua acqua, senza levare lo sguardo

da un‘angoscia appena partorita.

S’incupa, il dio dei deserti, e scrive

sogni & miraggi & viaggi di sabbie.

Lava le macchie, la madre, a mano,

dallo sgomento dei mesi.

Attese le greggi dal tormento di catene

di tutte le partenze, avviluppate nell’anima,

si frammenta il riflesso (di ritorni) che langue

occulto da sussurro di passi.

supremazia di verticale

Quell’enorme croce bianca, di braccia rotanti e

incedere pigro, si materializzò d’improvviso

inchiodandomi alla necessità di consapevolezza:

fu necessario il sangue di Cristo sul legno

per nobilitarne lavorazione e disegno. 

Non ha altre alternative l’energia -  chi destinato

a nascere isolano-  che quella di pascere fierezza chiusa

alle torri che frugano pertugi fra le nubi.

Nella supremazia di verticale

si rompe e avvita uno scenario desolato

di strappi e viluppi in ragione di brezza.

Presagio di bagliore affiora

Presagio di bagliore affiora

come se dalla bocca giungesse

un silenzio colmo di parole

e attorno migliaia di voci

confuse dal calore della luce

consumano passi di rinascita.

Scorrono sulle dita le notti,

sorprese da bagliori di vita

ancora leggermente impaurita,

cedendo al pulsare impreciso

degli occhi, percorse da traiettorie

d’incanto e ritorni di sorriso

ovunque sia.

Lei viene da un altro paese?

le zolle assediate dall’eucalipto

abbracciano radici straniere  ma

le chiome, floride o austere, porgono

domande di luce allo stesso sole

Com’e  il suo paese?

nelle notti d’agguato autunnale

non rimane foglia allo stelo e,

turbata, la terra si fa cimitero

di carcasse sbiadite e alimento vitale

Però sa cos’è il cuore, vero?

equivoca la vita, credo ci abiti l’anima,

fino al primo rintoccare d’inferno, e spinga

dentro al sangue la giusta quantità di follia ma,

se così non è, la chiama…ovunque sia.

S'avvia a naufragio

S’avvia al naufragio la vita di chi galleggia nel grumo viscoso delle paure, ancorando se stesso al rifiuto di stagioni ed emozioni; di chi  ormeggia placido e insofferente nella rada arida  dei giorni, rinunciando a tuffarsi  nel corpo oscuro del viaggio;

s’avvia al naufragio chi censura la memoria, veleggiando fra rancori sordi e fitte repentine; chi inaridisce gli orizzonti d’azzurro e oro nel vaniloquio dell’adorazione e della cieca dottrina; chi rifiuta di cambiare rotta per trasformare un’insostenibile rimpianto in una danza di ricordi, perché non sempre la rotta migliore è la più giusta;

s’avvia al naufragio la vita di chi abbandona il viaggio alla prima tempesta, rinunciando alla gioia del tormentato approdo, quell’approdo che restituisce soffio all’amor proprio… perduto;

s’avvia al naufragio chi distrugge lo scafo prima del varo e cerca di convincere gli altri, e se stesso, dell’impenetrabilità di brume e marosi; chi non accetta consigli o soccorsi da chi ha il viaggio scavato nel volto e nelle mani;

Caliamo in mare domani, o forse già oggi,  la nostra imbarcazione perché già questo vuol dire navigare e…navigare, alla fine, è meno faticoso di un infecondo sognare.

Suona straniero nella valle

Suona straniero, nella nostra valle,

il sapore acre di questa nebbia

che trafigge il silenzio arrembando.

Ancora e ancora.

Alberi, ricoperti di cenere

& rumore di parole, contengono

progetti abbozzati di traffico celere.

Ancora e ancora.

S’afflosciano gli inchiostri, incapaci

di descrivere le ragioni del tempo &

dei modi: echi ascoltano stupiti.

Suona straniero l’ennesimo NO:

privo di profilo & ricco di contorno,

s’abbuffa di retorica conservata

in vasetti sottovuoto.

Ancora e ancora.

Il presente può aspettare e

aspettare deve il futuro

dell’ennesimo muro-contro-muro.

Resistere o rigettare: il dubbio

entra nelle buie stanze.

Senza flash.

Ma si può anche vivere

ogni giorno,

in assenza di paesaggio,

decantando echi di nebbia;

rastremando la luce certa.

Ancora e ancora

                                   Ecco, il belante silenzioso

aggredito dall’ombra,

è quieta vittima inattesa.