Nel carosello di occhi senza lame

Nel carosello di occhi senza lame

fatalmente un minimo si finge:

il fuoco muta la pietra in gioco.

C’è pietra e vento e antica fame

nel balzar d’ottoni che giunge

come canto indifferente e roco

Sussulta la sera nel rito del fuoco:

nell’intensità di battito sospinge

un levar di pelle e delle sue trame.

Nell’ora che si fa lama

Nell’ora che si fa lama

implacabile d’acciaio, o quando

incendi sinceri

di tronchi antichi

consumano tese arsure,

nelle gelide sere di Gennaio

gravide d’inni al Santo,

si moltiplicano le danze

per mille e

per mille affondano  pensieri

che profumano di fuoco

e mille danzano

palpebre socchiuse

mentre indora

un sogno d’alba.

Falchi di luce incendiano il silenzio

Rinasce ogni volta dove

Rinasce ogni volta dove

le ombre razziano essenza

di sereno conflitto

uno spettro d’altrove

che percuote la danza

di un gelo sconfitto.

Erompe il contorno

di fuoco essenziale:

il valicato confine

offre saldo approdo

di grembo di vergine

Nella morte dolce del giorno,

versato il vino ospitale,

è orgia di lune

a guidare il tempo e il modo

inventando vertigine